La práctica hace al maestro...(y a la maestra claro está...)

La Pichina

2006-03-26T19:49:00.000-06:00

Un poco de historia.

Nos conocimos el año 74, el 6 de noviembre para ser exactos, seguramente ella recuerda ese día mucho mejor pues yo sólo tenía horas en este mundo. Tilsa Aurora Bienvenida González Manríquez es un nombre que carga con una historia muy particular. Quienes la aman la llaman Pichina, que significa pequeña en italiano y su porte majestuoso recuerda a las hermosas actrices mexicanas de los 40, de hecho, su parecido con María Félix era notorio según la gente que la conocía. Su infancia fue difícil; su madre y su padre murieron de cáncer y su madrastra de tuberculosis; a los tres los amó profundamente, por lo que sus muertes, en distintas etapas de su vida, la marcaron para siempre.

Pero el hecho que, seguramente, definió su andar por el mundo y lo cambió radicalmente, fue el terremoto de 1939. Su madre ya había muerto y su vida junto a su padre, su madrastra y su medio hermano Juan, quien luego sería sacerdote Capuchino, era pacífica y llena de comodidades pues eran dueños de un hotel muy especial en el que, incluso, comenzó tocando Violeta Parra en Chillán, no les faltaba nada. Pero ese 24 de enero, el hotel se vino abajo y con él, una vida entera. Pero no fue lo único traumático de ese terremoto; su hermano Juan de 3 años, estuvo a punto de morir aplastado y sólo sobrevivió gracias a la protección de su nana, quien dio su vida por él. El fantasma de la muerte no la volvió a dejar jamás y su temor a ella la acosaría el resto de su vida.

El año 42 fue el turno de su padre quien, agobiado por el recuerdo de lo que había perdido 3 años antes, murió. Ese fue el segundo gran golpe que la Pichina jamás superaría. Luego de esto y con sólo 16 años, decidió que no se quedaría sola y se casó con un teniente de Carabineros llamado Fernando Ibacache. Aunque, hace poco tiempo, algunos nos enteramos que no se casaron hasta después de su segunda hija.

A lo 23 ya tenía cinco hijos; Rosa, Viola, Fernando, María Fresia y Gabriela y vendría aquí su tercer gran golpe. A los 3 meses de nacida, Gabriela enfermó gravemente de bronconeumonia y, a la espera del remedio, murió. La pena sólo fue suavizada en parte ya que Fernando, el único varón, recibió el remedio que correspondía a su hermanita menor y que finalmente le salvaría la vida. Al menos uno de ellos se había recuperado.

Cada una de esta experiencias sólo hicieron más fuerte su carácter; vivió en una pieza de pensión en Talca con sus hijos y debió soportar el machismo de un país entero reflejado en el trato que le daba su marido, quien, según cuenta una de sus hijas, estuvo comprometido con una joven de Sagrada Familia mientras, unos cuantos kilómetros más allá tenía una mujer y dos hijas esperándolo.

Pero un día, agotada de todo, puso al padre de sus hijos en su lugar; un balazo al techo y un tacón de zapato en el ojo de mi capitán y las cosas cambiaron radicalmente. Desde ese día, la Pichina forjó lo que sería su futuro y su destino: ser la matriarca de una enorme familia. Y Fernando comenzó a venerarla.

Cada vez que se habla de la Pichina, es inevitable recordar a su marido, Fernando, conocido mejor en la familia como el tatita. No hay nada mejor que hacer sobremesa y que el tema sea ella, la única que falta para completar la familia perfecta. Sus hijos y nietos comparten historias que, a veces, el otro no conocía, por lo que además de hacer recuerdos hermosos, se aprende bastante. Después del balazo y el taconazo, todo cambió. Paula, una de sus nietas mayores recuerda que su tata dependía de su viejita para todo; no sabía ni siquiera cuantas cucharadas de azúcar le echaba al café. O que la Pichina le separaba las pepitas del tomate porque en algún lado había escuchado que producían cáncer, irónicamente, las semillitas se las terminaba comiendo ella. O que iban al baño juntos siempre, ninguno de ellos entraba si el otro no iba detrás.

Pero el fantasma que la perseguía desde el terremoto del 39, volvió a atormentarla en 1985 cuando un nuevo gran temblor azotó la zona central de Chile. No lo soportó y un preinfarto casi termina con su vida, sería el cuarto golpe. Pero lentamente se recuperó. Para ese entonces vivía en Peñaflor con su marido ya en retiro, con sus hijos adultos y profesionales y con muchos nietos revoloteando por ahí. Sólo Rosy y Viola vivían lejos; Panamá e Iquique respectivamente. Pero la Pichina era una vencedora, había logrado, con mucho esfuerzo y cariño, construir una familia grande y sólida que la estaba llenando de satisfacciones y lo había logrado sola y desde muy abajo.

Pero aquí vendría su quinto y último golpe; 1988 se suponía que sería un año de encuentros, de acercamientos. La parte iquiqueña de su familia había decidido acercarse un poco más e ir a vivir a Talca. La cercanía tenía a la Pichina feliz y un poco más conforme. La alegría se reflejó en el recibimiento en el aeropuerto; muchos besos, abrazos y cosas que contar. Pero una caída comenzó una historia difícil de olvidar para esta gran familia.

Tuvo que guardar reposo por días, días que se iban alargando más y más. Tuvo que hacerse muchos exámenes y pruebas que confirmaron uno de sus peores temores, la cercanía de la muerte: la Pichina tenía cáncer al páncreas y moriría igual que sus padres. Se sometió a todos los tratamientos que le indicó el médico; medicamentos, cirugías, quimioterapias, etc. lo que permitió que viviera en paz los cinco años siguientes.

Pensando que había sido sólo un oscuro episodio en su vida, la Pichina siguió haciendo su vida normal y celebró, incluso, sus bodas de oro. Pero en 1993, el cáncer volvió para llevársela, la postró en una cama, la llenó de escaras y la mujer que había sido la matriarca y pilar fundamental de su familia, comenzó a consumirse poco a poco; ya no daba órdenes, obedecía indicaciones; ya no organizaba la casa, debía dejarla en manos de sus hijas; ya no planificaba el día, apenas y lo pasaba lúcida y la morfina la hacía ver y escuchar cosas que nadie más podía. Comenzó a vivir su propio mundo y ella, que era fuerte, decidida e imponente, era ahora una sombra de 40 kilos que se dejaba manejar sin chistar. La Pichina perdió la vida antes de morir. Su propio hermano le dio la extremaunción. El mismo hermano que, años después, moriría igual que ella.

El 11 de julio de 1993 a la hora de almuerzo, rodeado de sus hijos (incluso la panameña), algunos nietos y su hermano Juan, la Pichina dejó de sufrir y con ella se fueron todos esos golpes que dejó como enseñanza de que no hay nada en el mundo que prohíba ser feliz, ni el más horroroso de los golpes, ni el más espantoso de los dolores. Su funeral fue el único día con sol de ese invierno.

La Pichina se fue y con ella murió también una familia entera que quedó desbaratada. No hubo reemplazo y nunca lo habrá, y hasta hoy, cada vez que suena por ahí Solamente Una Vez, su canción, las lágrimas no se hacen esperar. Después de doce años, sigue siendo el pilar y el refugio de cada uno de los integrantes de su familia. No vio nacer a ninguno de sus bisnietos pero los conoce a todos, no vio casarse ni graduarse a ninguno de sus nietos pero estuvo presente en todos los eventos, no vio morir a su hermano, pero lo vino a buscar de la mano, la Pichina se siente en el aire, Sigue siendo la matriarca de una familia a la que sigue vigilando, a la que acompaña a cada paso y apoya en cada intento. Y gracias a ella ese enorme clan sigue unido, porque ella está en cada uno, para siempre.

Recuerdos

Ayer llegó de vacaciones su hija mayor, Rosa, quien vive hace ya varias décadas en Panamá y, obviamente, uno de los temas principales a la hora de la reunión familiar fue ella: la Pichina. Es doloroso a veces, pero sentimos la necesidad de recordarla. Siempre.

Ahora ya se puede recordar con alegría y no con tristeza, pero eso se logró recién a los 12 años de su partida, porque caló hondo y sigue haciéndolo. Hablamos de los tallarines con salsa natural que la Pichina hacía para lucirse, eran maravillosos y desde que murió ya nunca se ha probado algo igual en la familia. De la cantidad de bebidas que compraba; siempre tenía una jaba de Coca-cola y una de Cachantún y jamás permitía que se terminaran.

Viola siempre recuerda haber sido la que más dolores de cabeza le producía: se arrancaba, desobedecía y en eso arrastraba a los más pequeños y, al final, era la mayor, Rosa, la que terminaba castigada por no cuidar a los menores. Recuerda también lo amiga que fue la Pichina, la poca diferencia de edad con sus hijos la hacía, muchas veces, cómplice y confidente. Fumaba a escondidas con las mayores, escondía a sus yernos cuando su marido llegaba a la casa, y siempre estaba dispuesta a apañarlos en todo. Ellos la recuerdan con muchísimo cariño, de hecho, para su funeral, lloraron la pérdida de una verdadera madre.

De sus nietos se puede decir mucho también, somos doce, pero sólo hay 2 varones. Las mujeres llevamos la batuta en esta familia. Siempre nos consintió, pero con mano dura, nunca dudó en pegarnos si lo consideraba necesario, nos retaba por cada cosa incorrecta, pero nos regaloneaba el 90 por ciento del tiempo. Cuando mi padre tuvo que viajar por seis meses a París por trabajo y mi madre se fue con él un mes como una especie de luna de miel atrasada, me quedé con ella, yo tenía sólo meses y cuando le preguntaba por ese periodo, siempre me contaba lo mismo: puso mi cuna al lado de su cama y para que yo me durmiera tranquila, ella tomaba mi mano y así, todas las noches por un mes completo. Ella era mi madre, mi otra madre y su muerte aún no ha sido asumida en mi corazón.

La Pichina se recuerda con todo y su inseguridad, no soportaba a las nanas gracias a lo sociable que fue mi abuelo en un momento dado con ellas y no se distinguía por tratarlas bien, pero debió ser una mujer bastante justa ya que para su funeral fueron tres nanas que había tenido muchos años antes y lloraron con la familia con la misma pena y la misma impotencia. Se hacía querer.

Mi hermana Paula es la que más recuerda anécdotas e historias de la Pichina y siempre termina contando alguna en la mesa, además, es físicamente la más parecida a ella. Hay mucho más que decir de la Pichina pero en la reunión familiar de ayer decidimos que esos recuerdos son nuestros y que es complicado compartirlos porque hay algunos bastante duros y otros que da mucha pena recordar. Siempre voy a amar a la Pichina, ella siempre ha estado y estará a mi lado, tomada de mi mano, como cuando era niña calmando con su amor todos mis miedos. La extraño mucho, extraño sus besos, sus abrazos, sus consejos y su tremenda compañía. Extraño sus kilos de más, su esmalte y su labial rojos, extraño su voz fuerte e imponente, su comida, todo. Extraño todo de ella y sé que nunca podré dejar de hacerlo, porque aún siento su mano tomando la mía en los momentos difíciles, que últimamente han sido bastantes.

Mis crónicas favoritas...

2006-01-12T12:19:00.000-05:00

Me arriesgo porque quiero arriesgarme, porque creo que ambos autores lo merecen y lo ameritan, son dos grandes que han inspirado a otros grandes a través de la historia, son personajes interesantes en su forma y, aún más, en su fondo. De pluma apasionada y mente soñadora, cada uno entrega, de sobra, lo que se espera de ellos. Dos maestros dedicados a las letras en cuerpo y alma, dos maestros que enseñan en cada línea que escribir es amar la palabra y darle vida.

Para este análisis escogí a Gabriel García Márquez y su libro “La Aventura de Miguel Littin Clandestino en Chile”, una crónica extensa, escrita en primera persona (de Littin al público) que describe con un detalle único las peripecias del cineasta chileno de vuelta al país durante su periodo de exilio. García Márquez es capaz de mostrarnos un Chile tan exacto, un ambiente tan claramente familiar que da la impresión de que fuera el mismo quien va dando cada paso a la vera de Littin. García Márquez describe no sólo lugares, ambientes y reacciones con una exactitud propia de la memoria más privilegiada; también se interna en los miedos, ansiedades y respiros de cada uno de los personajes que recorren su obra haciéndonos sudar, temblar y llorar con ellos. Esta crónica sólo da cuenta de la capacidad literaria de un grande, nada nuevo para los que lo conocen, pero a diferencia de sus grandes obras, ésta me suena más íntima y personal que cualquiera.

Mi segunda elección es una española con carácter, que dice mucho, a veces, en muy pocas palabras, inteligente y audaz. De ella escogí un compilado que no sé si tendrán algo de crónicas, biografías o de ambas cosas, en fin, escogí a Rosa Montero y sus “Historias de Mujeres” que cuenta la vida de 15 personajes femeninos mundiales tan disímiles como interesantes; malas unas, demasiado buenas otras, pero todas, finalmente, mujeres que hicieron historia. Rosa no sólo cuenta sus vidas muy bien documentada, sino que entra en ellas como si fueran parte de la propia, tomando partido, analizando sus actos; a veces enjuiciando, otras defendiendo, pero siempre dejando el corazón en cada letra, como si contara la vida de una íntima amiga, de su madre o de su peor enemiga, en fin, de alguien que de una u otra forma ha calado hondo en su vida. A través de las páginas nos enseña no sólo el desarrollo de 15 caminos distintos, sino también del propio, que va apareciendo de línea en línea como asomándose tímida entre las letras.

Rosa se muestra, Gabriel se muestra y yo me enamoro de ellos por que ambos me entregan todo lo que busco en una buena lectura; realidad, fuerza, coraje y sentimiento. Muy pocos autores logran lo que ellos logran en mí: que los lea y con ganas.

Jo,jo,jo...sí claro...

2006-01-04T17:23:00.000-05:00

El olor a pino fresco entraba por cada rendija de la casa, todo el año, pero por algún motivo en especial, en navidad se potenciaba ese aroma…era maravilloso poder sentarse en uno de los sillones de mimbre del patio, cerrar los ojos y dejarse marear por ese olorcito a campo que pocas veces se siente en una ciudad tan árida como Iquique…pero nosotros lo teníamos plantado justo en la mitad del pequeño patio trasero. Era mágico. Cada año lo adornábamos con bolas de colores, cintas, monitos que encontrábamos en la Zofri y una gran estrella en la punta que tuvimos que dejar de poner años después por el rápido crecimiento del arbolito en cuestión; ya nadie llegaba tan alto como para ponerla.

Era 1982 cuando mis hermanas y yo decidimos hacer un pacto de honor y no dejar que, como cada año en navidad, nos sacaran de la casa a esperar ver pasar los renos por el cielo. Los primeros años fue entretenido y lleno de magia esperar a que sobre nuestras cabezas pasara un gran carro rojo con muchos renos y el viejito pascuero encima lleno de regalos, abrigado hasta el cuello (cosa que nunca me cuadró mucho en una zona desértica como mi ciudad) además salir a la calle era una forma bastante natural de pasar el calor de la temporada. Pero el tiempo y la espera hicieron que ya al tercer año nos diéramos cuenta de que el gordito de barba no iba a pasar por más que miráramos al cielo con ilusión y fe, como decía mi mamá, que era la autora de toda esta obra de distracción.

Ese año, entonces, decidimos tirarnos a huelga en masa y no salir a ninguna parte; nos plantamos frente al árbol a las once de la noche y de ahí no nos movió nadie, éramos tres mujeres de corta edad pero de mayor altura y contextura de lo normal así es que se les hizo difícil evitar el bloqueo navideño. A las once y media ya estábamos aburridas, esperando, porque ni siquiera nos preocupamos de que en el living no había tele como para distraernos un ratito, así es que nos pusimos a jugar con lo que había a mano; entiéndase cristales, floreros, velas y pañitos tejidos a crochet. lamentablemente los juegos derivaron en pelea y en eso estábamos cuando el reloj de la cocina tocó una desilusionante campanada y mis hermanas y yo nos miramos esperando el milagro…mirando el techo (no teníamos chimenea, obviamente) y dieron las doce cinco…las doce diez…las y cuarto…y nada del gordito de abrigo largo…y ya cuando nuestros ojos se comenzaron a cristalizar de la pena debido al abandono del que éramos víctimas…sonó una campanita en la puerta de calle…y mis papás se miraron con cara de duda…y nosotras nos miramos con cara de más duda y corrimos en estampida siguiendo el sonido de la mentada campana…al abrir la puerta la sorpresa fue descomunal, ahí, frente a nuestros párvulos ojos había un monte de regalos de la más diversa naturaleza; toallas, trajes de baño, despertadores, juguetes y muchas cosas más. Todo pasó frente a mis ojos como en cámara lenta, mis hermanas corriendo y gritando, mis padres abrazados cual postal de los años 40 (le faltaba el puro delantal de cintura a mi madre y la Coca-cola heladita en la man o a mi padre), la brisa marina suave haciendo flamear al viento nuestros cabellos, fue genial…hasta que empecé a abrir los regalos.

Para resumir el cuento del viejito y su nula participación en esta historia, debo ser justa y decir que esa navidad no fue de las mejores; me regaló a medias con mi hermana mayor, una bicicleta hermosa, roja, media pista, que era mi sueño, lo que jamás le he perdonado, es que era del tamaño de mi hermanita cuatro años mayor que yo y mis pobres patitas infantiles no llegaban a los pedales y no llegaron jamás, ni siquiera cuando la bici jubiló, por lo que nunca pude usar mi regalito, además, encuentro el colmo de la inconsciencia que un viejito, supuestamente tan tierno y preocupado por los niños de este planeta, haya dejado los regalos a vista y paciencia de todo el barrio a riesgo cierto de que pasara algún amiguito de lo ajeno y se llevara mi súper bici que nunca usé, el vestido en serie que las dos hermanas menores recibimos, la toalla de color verde musgo que usé hasta el cansancio en Cavancha, el despertador del pájaro carpintero y el traje de baño, también en serie, con un coqueto hoyito en la panza. No fue mi mejor navidad, pero es la que más recuerdo, porque seguramente seguí creyendo en el viejito pascuero después de eso, pero le agarré una pica que me duró hasta que dejé de esperarlo.

Mea culpa

2005-12-16T22:24:00.000-05:00

Hace rato que no escribo...principalmente por falta de tiempo por los estudios...qué irónico...estudio periodismo y no tengo tiempo de escribir...a lo que hemos llegado!!!! la cosa es esa...estoy en un programa trimestral que me tiene loquísima...me ha ido muy bien y eso me tiene feliz...tengo a mi lado al hombre más maravilloso del mundo...no podría pedir más...mi salud está genial...étc...lo único que me tiene triste es la lejanía de mi amor y el asunto este de no encontrar pega...pero estamos trabajando para arreglar ambas cosas...y eso por ahora...dando explicaciones...ya volveré y mejor que nunca...lo prometo!!!! Adeu! Maru...

Cités: Rincones con Historia

2005-09-16T02:02:00.000-06:00

Entrar a un cité es entrar a otro mundo. Cargados de magia e historia, estos recovecos santiaguinos medio perdidos entre calles antiguas y plazoletas de barrio entran a la escena criolla a finales del siglo XIX como solución habitacional para las clases sociales más modestas.

Estos conjuntos de viviendas tienen más historias que años en sus paredes, la cercanía obligatoria que tienen sus habitantes hace que cada una de ellas sea compartida sin remedio con el resto de los vecinos, con quienes además se mantiene a diario una relación amor-odio. La crítica constante al del lado se debe a lo mismo, el factor espacio, el tenerlos siempre respirando en el oído. Aquí las paredes no sólo escuchan, también hablan y opinan y lo que pasa en la cama de uno, será comentario obligatorio en el comedor del otro al día siguiente, mal que mal, pasan a ser fuente de primera mano.

Entre su fauna típica podemos encontrar, por ejemplo, a la vecina que todo lo sabe y no porque se lo cuenten precisamente, al obrero que madruga, tanto para salir como para llegar del trabajo, los niños que rompen ventanas con la pelota de fútbol comunitaria, la madre soltera que vive, a su vez, con su madre soltera, las viejitas que viven solas con sus pajaritos y que conversan con todo el que se atreva a atravesar la reja, el estudiante universitario orgullo del cité que se quema las pestañas estudiando hasta la madrugada, el mariconcito de la cuadra, la solterona necesitada de cariño, etc. por eso las historias que allí se cuentan tiene tantos matices, la diversidad de personalidades logra un anecdotario sin fin que da para más de un buen libro. Para muestra, un botón.

La historia de “La Chancha”

Esta es una historia digna de ser contada, es la historia de la Chancha, una mujer extraña pero muy divertida, buena para la copucha, el cigarro y el vino tinto, amable como pocas pero peleadora como muchas, lo que hacía más entretenido el día a día del cité de calle Esperanza. Ella vivía en la casa 8 justo en el medio del conjunto, como si estuviese destinada a ser el centro de atención.

A días del Mundial de Fútbol del 62, Julia Tapia, nombre real de la Chancha, una mujer de 52 años, flaca, extremadamente baja, de cabello azabache y ojos color miel, recibió en su casa al Jofeña o José Fernando Ramírez, Primo hermano de su marido don Ortega (en el cité nadie supo jamás su verdadero nombre ni por qué nunca lo dijo) que venía de San Javier y que, como una manera de pagar por la hospitalidad, le regaló a la pareja una chanchita recién nacida que se trajo del campo. Ella quiso devolverla de inmediato pero su marido no lo permitió y aceptó gustoso el regalo. Con el tiempo y la lógica, la chancha creció y la casa se hizo un poco chica para los tres, por lo que Julita decidió, sin previa consulta a don Ortega, amarrarla a un poste de farol que había justo frente a su puerta de entrada. Ahí la chancha, que jamás fue cristianamente bautizada, estaba el día entero mirando a quienes entraban y salían del cité sin mucho más que hacer.

A un costado de los Ortega Tapia vivían las hermanas Galdames, un par de viejitas solteronas que dedicaban sus días a tres jilgueros que cada mañana sacaban a la ventana a tomar aire y sol y a regar las flores que tenían a los lados de la puerta de entrada. El problema era que, de aburrida, la chancha empezó a comérselas. Las hermanas casi paran en la posta cuando vieron que de sus regalonas sólo quedaban los maceteros. La Galdames grande, Rosa, reclamó a sus vecinos y les pidió deshacerse del animalito de inmediato y pese a que a Julita la idea no le molestaba en lo absoluto, don Ortega no cedió; su chancha era sagrada y así las hermanas llamaran a los carabineros, él no dejaría que la tocaran.

Pasaron 6 meses y nada que la chancha se iba, hasta que un día don Ortega salió a trabajar como siempre y al cruzar la Alameda para entrar a la obra, lo atropelló una micro de la línea Diagonal 32 y no hubo nada que hacer. El cité completo estuvo de duelo una semana completa por el pobre hombre; pegaron cintas negras en las puertas y guardaron riguroso luto. Lo velaron en su casa y se le hizo un humilde pero muy sentido funeral con chancha incluida.

Dos semanas después del entierro le llegó a cada uno de los vecinos del cité una invitación hecha a mano por la misma Julita en la que citaba a reunión el sábado siguiente a las 7 de la tarde. Puntual llegaron todos los vecinos a la casa 8. Al entrar vieron frente a ellos una enorme mesa de madera con un montón de ensaladas, seis garrafas de vino tinto, un alto de vinilos de cueca y a la chancha lista para la parrilla. Una vez pasada la sorpresa hicieron un salud por don Ortega, incluso hubo algunos que, entre copa y copa, le pidieron disculpas por el pecado cometido. Ese día bautizaron a Julita como “la Chancha” por más que ella trató de olvidarse del animalito.

Julia María Tapia Carrasco murió en 1992 sin dejar descendencia, su casa la cuida Aurora, una joven madre soltera a quien ayudó a traer al mundo en el mismo cité en 1986, ahí vive con su pequeña hija Julia.

*Texto y fotos: Maru...

Yo estaré...

2005-09-08T23:17:00.000-06:00

Estoy contigo, a cada paso, a cada minuto, en tus suspiros, velando tus sueños y sanando tus pensamientos. Quiero que sepas que no hay un sólo segundo en que no esté sintiéndote y pidiéndole a Dios que te cuide...que te cuide por mí que no puedo hacerlo como quisiera...sabes que estoy para escuchar tus silencios y acunar tus tristezas, estoy para darte fuerzas y para ser tu alma cuando te duela...sabes que no dejo de estar sólo porque llegue la noche o porque la distancia sea casi eterna...sabes que me tienes aunque creas que ya no hay vuelta...sabes que estoy cuando quieras y cuando sientas...que no te dejo aunque lo pidas...que no me muevo de tu lado...que no dejo tu mano...ni siquiera cuando me la quitas...sólo te doy tiempo para que vuelvas a pedirla...y lo haces...porque sabes que sin ella no hay camino compartido y sé que quieres compartir el tuyo conmigo...

Estoy contigo cuando la risa se vuelve llanto y el llanto sufrimiento...porque no hay nada más hermoso que consolar al ser amado...tranquilizar su alma y sentirlo quieto...sólo suspirando...y me gusta decirte que aquí estoy...que me tienes...siempre y pese a todo...que estamos unidos por Dios sabe qué sentimiento...pero lo estamos a fuego...

Tu presencia, sin tenerla, me da calma y me hace ser el tiempo que no pasa...el sueño que no duerme...que se vive y se alimenta de tu voz...y que aún así no quiere despertar...me haces ser valiente y dejar de lado mis temores...me haces ser fuerte y no temblar ante el fracaso...me haces ser mujer y esperar paciente por tu abrazo...me haces ser yo y querer ser tú en cualquier momento...confundirme y sentirme tan unida a ti que no puedo despegarme de tu escencia...me haces cerrar los ojos y sentir que veo el universo...y que te sostengo frente a la incertidumbre del futuro...y sentir que cuando seamos viejos podré tomar tu mano y ponerla sobre mi pecho...para que sepas que el que ahí late es el mismo que hoy te entrego eterno...

(Con todo mi corazón para Emili (Penjat)...mi vida, mi amor, mi otra mitad...te amo mi niño porfiado...)

Yo estaré…Álvaro Véliz

Si una mañana despiertas y

El sol no está sobre ti,

Yo ahí estaré para ti.

Y si la luz del amor se va

Tómame y no habrá temor,

Pues yo ahí estaré para ti.

Yo estaré, cuando te sientas callada

O si sólo es hablar yo te escucho,

Yo estaré si tu risa es un llanto,

A través de triunfos y luchas,

Siempre unidos,

Y yo estaré.

Si una mañana despiertas,

Y el futuro oscuro está,

Yo ahí estaré para ti.

Y si hay cosas que han de cambiar,

Nuestro amor permanecerá,

Pues yo ahí estaré para ti.

Yo estaré, podrás llorar sobre mi hombro,

Cuando nos digan que ancianos somos,

Te sostendré.

Yo estaré viéndote hermosa,

Diciéndote lo que significas para mí.

Yo fiel seré a lo que un día prometí,

A ti y al creador que permitió este amor.

Yo ahí estaré para ti…

Y si hay cosas hechas para cambiar,

Nuestro amor permanecerá,

Pues yo ahí estaré,

Allí estaremos siempre unidos,

Yo estaré…

Los mensajes del agua: Masaru Emoto

2005-09-04T13:08:00.000-06:00

Es bien sabido que el agua tiene enormes propiedades curativas para el ser humano...pero Masaru Emoto descubrió una de las más bellas que pueda existir.

Este japonés ha estado experimientando en todo el mundo sobre el poder de las ideas, las palabras y la música sobre las moléculas de agua, las que congela y fotografía. El efecto que se obtiene de palabras como "thank you" o "gracias" (el idioma cambia la forma que adquiere la partícula) es muy distinto al que se obtiene con la palabra "demonio" o la frase "me das asco".

Masaru Emoto intenta compartir la téoría de que si el hombre está compuesto por un 70% de agua, entonces el comportamiento tanto personal como el de nuestro entorno, dependiendo de nuestras vibras, puede hacer que la estructura interna de cada ser humano se vea modificada. Desear el bien, rezar, meditar...son sólo algunas actitudes que, finalmente, van a lograr que vivamos más tranquilos y en paz con el resto y con nosotros mismos.

Quería compartir con ustedes esto que es realmente hermoso...espero les guste y que aporten con más. Siempre bienvenidos...

Adeu!

Maru...

PD: hay muchas páginas en internet sobre esto, sólo busquen a Masaru Emoto o Los Mensajes del Agua, su libro y ya...se van a sorprender con las imágenes.

Muletillas varias...

2005-08-27T18:30:00.000-06:00

Me acabo de dar cuenta de que los puntos suspensivos no son mi única muletilla literaria...tengo pegado el "qué horroroso..." jajajaja...si no me creen...lean mis dos últimas entradas... supongo que desde ahora será mi firma...jajaja...será el comienzo de todas mis entradas futuras...si aplica, claro... Besos... Maru...

Con el agua hasta el cogote!!!!!!!!!!!!

2005-08-27T14:52:00.000-06:00

Qué horroroso se ve Santiago cuando se transforma en esta especie de Venecia de quinta con esa agua barrosa corriendo a mil por los bordes de las calles...creo que es una imagen patética...pero no por una cosa contra la lluvia misma, para nada...me gusta la lluvia y mucho...pero cuando ya llevamos años y años y años de años viendo cómo se inunda hasta el más recóndito recoveco santiaguino, ya la cosa comienza a aburrir. ¡Cómo es posible que tengamos que vivir lo mismo cada vez que llueve! ¿qué pasa que no se arreglan las calles como debe ser?, ¿qué pasa que no se hacen colectores de aguas lluvia como corresponde?, no me vengan con que no hay plata porque en este gobierno lo que hay de sobra son presupuestos libres: o porque todo está concesionado (y con esto no sólo no gastan...¡además ganan!) y terminamos pagándolo nosotros o porque las construcciones son de tan bajo nivel que en definitiva gastan el mínimo por algo que dura idem.

Entonces...¡POR QUÉ TENEMOS QUE SEGUIR PASANDO POR LO MISMO! y después se quejan de que apuntamos al gobierno cada vez que pasa algo...pero si la están embarrando matiné, vermouth y noche...¿a quién quieren que apuntemos si no?

Este gobierno no ha sido capaz de hacer bien las cosas: La (bendita) Alameda quedó espantosa y hay que hacerla de nuevo, las casas básica se llueven hasta en verano, los programas sociales para superar la pobreza es lo que menos han superado y más que nada porque la inversión que se hace en ellos es mínima y a veces nula (lo digo con conocimiento de causa), las colas en los consultorios siguen y el problema de fondo también (porque, para qué andamos con cosas, no sacamos nada con terminar con las colas si al final a la gente le dan hora para 6 meses más y terminan muriéndose antes de llegar a ver un doctor, la diferencia es que los mandan a la cresta a través de una línea 800) y la cosa suma y sigue...entonces...quién responde...¿el presidente?, ¿los ministros?, ¿el chapulín colorado? perdón...pero alguien tiene que dar la cara no sólo por las embarradas que se han mandado con sobre sueldos, puentes caídos y etc., también con las que trataron de arreglar y no pudieron por no querer meterse la mano al bolsillo (que a fin de cuentas es el bolsillo de todos los chilenos) para que al fin, un día en un reino muy muy lejano...podamos vivir con dignidad...

Limpieza de alma...

2005-08-26T18:26:00.000-06:00

Qué horroroso darse cuenta de que las cosas y las personas, así como llegan sin aviso, se pueden ir de igual manera. Creo que aún no estoy preparada para este tipo de peripecias y me molesta aceptar, en este caso, que soy del tipo romántico que cree en el "y vivieron felices para siempre" o incluso en el más terrenal, aunque igualmente eterno, "hasta que la muerte los separe". Soy así y asumo que así seguiré viviendo hasta el día de mi juicio privado y final con Dios, o sea, hasta mi muerte.

No tengo ganas de cambiar, no quiero transformarme en una mujer fría y calculadora, me gusta mi calidez y mi capacidad de sueño, pero siempre hay un hoyo en el camino que termina por dañarme la rueda de la ilusión y eso me está empezando a irritar. Creía en el ser humano, pero de a poco le he ido quitando méritos a uno de los géneros (al hombre en este caso) porque, no importa lo que haga, cómo me comporte y cuánto me dedique, siempre terminan por dañarme...creo firmemente que no todos estamos hechos para vivir en pareja y yo menos que nadie, suelo entregarme a concho y hasta ahora no me ha servido de nada.

¿De qué sirve ser sincera, amorosa, cariñosa, preocupada y para algunos, incluso, linda y tiernucha, si finalmente viene otra que te quita lo que empezaste a construir con paciencia de hormiguita por los siglos de los siglos? pues no sé...¿qué esperan?, porque puedo ser de lo más mala...pero supongo que no es la idea...siempre he creido que hay que ser auténtica para que las cosas resulten bien...¡me imagino si no fuera yo misma! estaría en el Open Door hace muchísimo rato!!!! pero bueno...supongo que no es mi hora y puede que nunca lo sea......en este caso sólo el tiempo lo dirá...por el momento estoy intentando limpiar mi alma, mi cabeza y mi corazón...estoy en la etapa de aseo profundo intentando aspirar hasta el más mínimo pedacito de corazón que quedó por ahí botado por culpa de un amor no correspondido.

Nanking...

2005-08-26T01:46:00.000-06:00

En una revista de fin de semana dedicada a la mujer, leí el otro día un reportaje sobre las matanzas de Nanking, lo que ahí llamaban "el holocausto olvidado", un horror que no sabía que existía. Para ubicarlos un poco: Japón se toma la ciudad de Nanking en China, entre diciembre de 1937 y marzo de 1938 (antes de la II Guerra Mundial). Sólo como ejemplo y obviamente sacado de esa revista, les cuento que a los niños los tiraban al aire y los cruzaban con sus bayonetas antes de que llegaran al suelo, enterraban personas hasta la cintura y les pasaban los tanques de guerra por encima, violaban mujeres de la edad que fuera (la cifra llegó a 80.000 mujeres) y luego las mutilaban o las mataban, lo que para muchas fue el mejor camino, decapitaban por deporte, quemaban seres humanos como pasatiempo y cosas que ya ni siquiera me atrevo a seguir contando. En esta masacre murieron casi 370.000 personas. Una de las cosas que más me molesta es que el gobierno japonés (y parte del pueblo también) no quiere pedir disculpas porque niega que estas atrocidades hayan ocurrido realmente.

Sobre su autora

Iris Chang fue considerada una de las más jovenes promesas literarias, una tremenda historiadora que sacó a la luz un drama que muchos ni siquiera conocíamos, lamentablemente toda la presión que ejerció Japón en su contra, las atroces historias que escuchó preparando este y otros libros y la acumulación de tristezas hicieron que esta mujer tomara el peor de los caminos y un día, a los 36 años, dejó su hogar, a su familia y una carrera en ascenso y en un camino cercano se suicidó.

Something beautiful, an act of justice, is occurring in America today concerning something ugly that happened long ago and far away...Because of Chang's book, the second rape of Nanking is ending." -- George Will

Este es un comentario sacado de su página web: http://www.irischang.net/

Bueno...sin más que decir que ojalá alguien encuentre más material sobre esto y me lo mande...me despido porque es muuuuuuuuuuuuuuuuuuuy tarde! y mañana hay que levantarse tempranito...no a trabajar ya que estas vacaciones obligadas aún duran...pero hay que aprovechar el día y hacer cosas productivas como estudiar!!!

Yap...chau...

Maru...

PD: Mención especial merecen los nazis en Nanking que, en este caso, salvaron muchas vidas.

Para empezar...

2005-08-26T00:44:00.000-06:00

Chicos, chicas...jamás pensé tener un blog...pero aquí estoy, practicando, practicando...por ahora sólo voy a dejar un saludo cordial a todos quienes me visiten y pues bienvenidos. Quiero este espacio por varias razones; la principal es para poder practicar como la flamante estudiante de periodismo que soy, la segunda es que por estos días las cosas en mi vida están un poco patasparriba (como diría un gran amigo catalán: mecaguenlalecheyenlospecesdecolores) por lo que necesito urgentemente despejarme y expulsar de mi cabecita todo aquello que me está moliendo los sesos...y por último, porque me encanta escribir...y pues...eso hago... Les cuento al tiro que tengo como malísima costumbre los tres puntitos o puntitos suspensivos...los uso para todo...mil disculpas por eso pero ya es parte de mí. Y eso es todo por ahora...ya publicaré algo que valga realmente la pena... Muackis para todos... Adeu!

Maru...